La langue française

Vous le savez peut-être, épithète que non,

C’est le jour de la langue française,

Cette langue à la fois plurielle et singulière.

Qui plaît tellement Alain et à l’autre.

 

Alors venant de rentrer le latin-même

Léger comme un coq tôt, et la barbe à ras,

Paré de ma camisole de farce à Trappes,

Et de mon accent tonique,

J’ai vu Georges Moustaki ner sa guitare

(Il paraît que cela rend beau)

Devant Guy béat d’admiration,

Faisant l’article avec ses attributs

En complément de son auxiliaire,

Un peu féminin, et songeant au futur

(C’était impératif!)

Ils étaient là réunis dans le Prévert

Planté de six troênes où Carla brunit

Nicole sonne, avec Gérard deux par deux,

Et où gambadaient la biche et l’éPagnol breton.

 

Mais tout cela me Rabelais quelque chose 

Et cette histoire je vais vous l’Aragon ter,

A condition que chacun participe assez,

C’est l‘objet direct que je place avant tout.

 

Je voyais Jean d’Ormesson et lumière,

Plus que parfait et très démonstratif

Sa vie subordonnée à son plaisir,

A son verbe et à sa verve

Quoique sujet souvent à des crises,

( Ici Emile en rit haut avant de descendre du mat

Et que ses ennuis voletèrent)

Pendant que là, ( Il avait beau suer!)

Robe-Grillet au soleil

Ils présentaient un Baudelaire de famille

Et mes pensées- n’en déplaise à Pascal-

( Cela langage que moi et vous demande Bardot)

Hésitaient en essuyant les Sartre.

Jean Paul, par un heureux Goncourt de circonstance

Avait beau voir Simone dans les parages

(On sait que Simone veille)

Il n’avait en tête (il espérait la ferrer)

Que la Martine

Se baladant avec la petite Colette

De Sagan mère.

Qui avait donné à Albert sa main.

Tandis que Jacqueline huait

(Il rend toujours hommage aux mères

En laissant sa part en thèse)

 

Mais il y avait beaucoup de monde

Toutes ces stars de la scène Lupin,

Desproges et des moins proches,

Amis Debré ou de loin,

Où chacun jouait son rôle en carrosse,

Car cela ne Trump personne

Par exemple ce Guillaume un peu lunaire

Et ce Nagui de Maupassant,

Venu seul et sans Guy Netti

De peur que René l ’accoste

Tandis que Georges marchait

 

Cette Anne aux seins clairs

( Qui trop s’ calme, sans que

L’on ne comprenne jamais

L’univers clos d’elle),

Mais bien sûr Jupiter d’elle.

Sans parler de Mistral,

Toujours dans le vent

Pendant qu‘Edith piaffe

En partant de Lyon

Car elle est anti-gone.

Et nul ne parle de Flaubert

Parce qu’avec lui le beau varie

Alors qu’il vient de s’aLittré

Après avoir lu l’Algue atroce

Entre ses murs graves.

Mais comme il avait faim,

Dans une pâtisserie

Il agrippa deux beignets

Avec le fromage préféré de Wagner

«  La vache qui rit »

En chantant : « Y a d’la soie ! »

Puis il resta tranquille chez lui :

L’amorphe au logis

Non sans appeler la lune

Qui répondit : « Halo ? »

 

 

Mais tous ces drôles d’oiseaux

Méritaient d’être recalés à l‘Oural,

Je ne voyais pas où est l’bec,

Même en cherchant vers l’Aisne.

Ou du côté de Bern à Nausse

Où souvent j’écoutais

Le beau héros de Javel.

Sauf si Mozart est là,

Ou lorsque j’étais triste

Comme cette américaine qui a voulu

Périr par le feu au clair de lune :

La riche crame au clair de lune.

 

Ces gens de lettres pas toujours recommandés 

Dans la sphère de la Macronite

Surtout quand le poète plus haut que son cul.

Avec une plume prospère mais rimée

Après avoir rendu à Pierre sa bague.

Une fois Catherine langée.

Et avoir lu le récit de George Sand :

« Le chant du mal d’Aurore »

Ou bien les fables de La Fontaine :

L’heureux narre et la scie cogne

Le menuet, son fils Zidane

Le songe d’un habitant en gondole

les animaux malades de l’inceste.

La ville a joie et le cerf pend

 

Mais revenons au sujet.

Chaque langue a ses amoureux et ses chanteurs

Qui n’a pas aimé ces airs 

Brillants comme la flamme d’un cierge Gainsbourg 

Ou comme Bernard tapi dans l’ombre,

Ou comme Boileau qui détestait les clowns

Mais qui aimait l‘Epître 

Et chantait « La vie en prose » ?

 

On ne sait plus à quel sein se vouer

(Surtout pas les seins d’abeille!)

Et l’on risque une prothèse grammaire !

J’oubliais Stéphane Mallarmé de patience

Qui avait beau marcher

Près du petit Rousseau fait d’eau des Vian,

Mais qui préférerait pêcher à la courte ligne

Et ramener des rougets de l’île.

Sur les pages du débarquement

Après tout, ses crises de nerfs valent celles des autres

Même si , sans que sa volonté chancelle, il s’isola.

Et il eut delerme à l’œil.

 

J’ai envoyé ce message sur Internet

On m’a répondu : « De quoi j’me mail ! « 

 

Aux dernières nouvelles un cheval lié

de la table ronde et l’abbé Dallongue,

sont venus à Maison Carrée dans le

bureau ovale de Donald Trump-la-mort

 

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Jean Piat et Françoise Dorin

Jean Piat vient de disparaître à 94 ans. Voici, le concernant, un extrait de mon livre « ARRIERE TOUTE » p. 468

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1980

Je suis nouvellement installé au 67 boulevard Lannes, dans le dernier appartement d’Edith Piaf. 200 m2, superbe  salon de 70 m2 où elle a enregistré la plupart de ses chansons.

Un vendredi de juin mon ami PLK vient me voir et, à brûle pourpoint, me lance :

- Que fais-tu demain après-midi ?

- Rien de spécial je crois.

- Bien, je t’attends vers 15h pour le café. Tiens-toi bien  j’ai invité Jean Piat et Françoise Dorin.

- Sans blague ? Ce sera avec joie bien sûr !

Le lendemain, avenue Raphaël, 4ème étage :

Présentation : Elle, calme, sereine,, l’intelligence à fleur de peau. Lui, toujours sympathique, Cyrano à l’œil pétillant.

J’attends un moment, puis :

- Savez-vous Françoise Dorin, que vous m’avez donné pas mal de travail, la nuit dernière ?

- Qui moi ? Et comment par exemple ?

- Eh bien J’ai eu la joie de voir et d’entendre aux « Deux ânes », votre père René Dorin, disparu il y a une dizaine d’années, je crois.

- C’est cela en 1970, la même année que De Gaulle, mais là s’arrête  la comparaison ! Il ne l’aimait pas beaucoup.

Un silence, puis elle poursuit :

- Et ce travail donc ?

- J’ai tout simplement cherché dans mes affaires, jusqu’à ce que je trouve ceci :

Je lui tends un petit fascicule : « Le grenier de Montmartre » N°6 édité par les Editions Méridian en février 1954, en précisant :

- Voyez à la page 19 s’il vous plaît.

Elle feuillette rapidement et s’esclaffe :

- Ah ! ça par exemple !

« Le français mesuré » par René Dorin

Jean Piat s’avance, et lit par dessus mon épaule :

- C’est extraordinaire, fait-il, d’avoir gardé ce truc depuis depuis 26 ans !

Il semble jubiler. Puis :

- Tenez, donnez-le moi, je vais le lire.

Françoise Dorin applaudit comme une enfant :

- Oui ! Oui !

PLK a un petit air amusé et pose avec ostentation, son énorme cigare sur la table basse devant lui, à l’écoute du comédien, du grand comédien qui va se produire en privé chez lui !

Cyrano se redresse, éclaircit sa voix et se lance :

 

Le propre du français

Par goût et par nature

C’est d’abord la mesure

Tout le monde le sait

Ni trop ni pas assez

Ni pas assez ni trop

Mais juste ce qu’il faut

Tel est son maître-mot

Entre l’ardente Espagne

De plaines et de montagnes

Et son pays harmonieux et tempéré

Le propre du français est d’être mesuré

 

Le ton, le geste, la gouaille, l’ironie, tout y est : un régal !

Nous avons beaucoup applaudi le talentueux interprète improvisé. J’ajoute alors :

- Mais ce n’est pas fini, voyez page 15.

Là elle découvre avec une joie non dissimulée un poème de Françoise Dorin, intilulé: « J’suis triste » .

- Ecoutez, fait- elle, je ne vais pas vous le dire, mais je veux bien y ajouter un petit mot.

- Je vous en prie, ai-je dit, j’en mourrai de plaisir !

Et de sa main, déjà célèbre, en haut de cette page 15 :

 

« 25 ans plus tard, beaucoup plus gaie – apparemment – et émue de votre fidélité, avec toute ma sympathie »                                                                                     Françoise Dorin

Limelight

«  Ne me secouez pas, je suis plein de larmes. »

 

Trente-trois ans plus tard, film bouleversant de vérité et d’amour, l’amour de l’art, l’amour de la vie, l’amour d’une femme et celui d’un homme.  Quelle leçon de dignité et d’humilité. Quelle sensibilité dans les situations les plus délicates.

O  Chaplin, tu es unique! Ton film est une apothéose, il me remue les tripes et m’arrache les larmes, comme la première fois.

D’un seul coup, se sont effacés mon âge, ma situation présente et le cortège terre à terre de l’existence quotidienne. Et je me suis trouvé dénudé, pur, la face et les mains ouvertes, dans un don total à ce bouquet de poésie qui n’a pas pris une ride, et qui nous fait retourner au stade de l’enfant qui s’extasie quand scintille le spectacle.

Et la fin qui approche, distille une angoisse envahissante qui se transforme progressivement en panique

Je ne veux pas lâcher la main de Calvero, misérable et pitoyable, terrassé par la joie et l’amour.

Ne nous quitte pas Calvero. Ta leçon est celle de la sagesse, ta philosophie de l’amour est éternelle, ton analyse de notre comportement est d’une finesse déconcertante. Tu es trop bon, trop généreux, trop fidèle, trop pur, trop pudique, trop tendre, trop fascinant, trop tolérant, trop bouleversant, trop sentimental, trop charitable, pour que nous ne regrettions pas de ne pas pouvoir te ressembler.

Ta musique, cette autre image de toi nous imprègne et nous pénètre à tout jamais.

Calvero-Chaplin, tu es un Dieu, un monstre sacré  que l’on vénérera longtemps, longtemps…

 

« Un monde dans lequel les gens ne riraient pas, ne mériterait pas d’être sauvé ! »  Chaplin

Bajazet

         Cette pièce écrite par Racine après l’énorme succès remporté par sa pièce précédente «  Entre macs » qui a tenu l’affiche en Corse durant trois années, cette pièce donc met en conflit le pouvoir politique et la passion amoureuse, rappelant par certains côtés la passion avouée d’ Adrien Ier, le roi de l’illusion.

 

        La violence et la complexité de l’intrigue sont de retour sans rivaliser tout de même avec celles rencontrées dans « Entre macs », et la pièce se termine par une grande tuerie, ce qui peut heurter les âmes sans cibles. On y reconnaît bien sûr le sultan ottoman Mourad IV ( et pas un de plus!) sous le nom d’Amurat

 

(ou à un autre) dans la pièce. L’intrigue est centrée (bien au milieu) sur l’un des frérot du sultan Bajazet (qui jasait d’ailleurs à tout bout de champ !). Sous le coup (très dur !) d’un arrêt de mort sorti de la gorge déployée ô combien du dit sultan (sul tas !) parti en cavale sans se retourner pour combattre les Perses ( Dont l’un perd ses polices), ce Prince (qu’on sort, bien sûr !) est pris comme dans un casse noisette à la Tchaïkovski, dans un triangle Bermudien amoureux, impliquant la pauvre petite Sultane de sa mémère adorée, restée seule à se tourner les pouces et le reste, au Palais impérial de Constantinople, anciennement Byzance et future Istanbul (Où l’on bosse fort !), où Mozart aussi , comme on le sait, entreprit non sans peine sa fameuse « Marche turque »  (en la mineur) avantageusement imprimée dans la mémoire fructueuse de tous les pianistes de haut rang, dont je ne suis pas.

 

        En fait c’est un volet de l’histoire de la « des cas denses » de l’empire Otto ment avec en exergue plus ou moins emberlificoté, le déroulement d’une passion amoureuse un peu bancale, peu banale, originale, infernale, vénale, qui en terminale, finit en bacchanale ubuesque et sanglante, au détriment de la pauvre sultanelle chérie, qui juste après un bain turc, s’aperçut qu’une horrible tragédie s’annonçait. Et l’on vit dans ses yeux turquoise, en carat, toute la détresse et le désespoir, d’une femme prise au piège de l’amour, cette aventure que nous connaissons bien.

 

       Toutefois nous regrettons les passes d’armes si brillantes que nous avions connues dans « Entre macs » où le duo du milieu a tout de suite pris Racine dans le premier acte, non sexuel, mais fortement allusif, pour que l’ intrigue ne capote brusquement à l’anglaise.

 

      A. khan Am Allah

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Adrien Cannamela